Nacheinander erscheinen die Gesichter der Tekkal-Schwestern auf meinem Bildschirm - jede von ihnen an einem anderen Ort: eine sitzt auf einer Bank in der Sonne, eine in einer Berliner Straßenbahn, eine andere in der Mittagspause eines Workshops. Nur Tülin ist zu Hause, leicht überrascht: “Seid ihr alle unterwegs?”
Zwischen den Terminen und Verpflichtungen, die jede Schwester in ihrem persönlichen Leben hat, bildet sich nun ein gemeinsamer Raum, in dem alle Schwestern als Team zusammenkommen. Und so entsteht mit der Beteiligung jeder Einzelnen ein Gespräch, das nicht einfach nur stattfindet, sondern allmählich zusammenwächst.
Das Gespräch findet im Zusammenhang mit ihrem Buch statt Wut und Wärme: Wie wir mit der Schwesternschaft Deutschland verändern, in dem sie ihre Geschichte erzählen - eine Geschichte, die aus der Familie erwuchs und sich zu einer Form der Schwesternschaft entwickelte, die von Überzeugung geprägt ist.
Aufgewachsen in einer dreizehnköpfigen kurdisch-jazidischen Familie in Hannover, zusammen mit zwei weiteren Schwestern, ihren vier Brüdern und ihren Eltern, haben die fünf Schwestern Düzen, Tuna, Tuğba, Tezcan und Tülin Tekkal schon früh verstanden, dass sie nicht dazugehören - zumindest nicht im herkömmlichen Sinne.
“Man wusste schon als Kind, dass man anders ist”, erinnert sich Tezcan. “Nicht unbedingt negativ, aber es war immer da.”
Dieses “Anders-Sein” war keine plötzliche Erkenntnis, sondern ein Zustand. Etwas, das sich durch Regeln, Rituale und unausgesprochene Grenzen zog. Etwas, das sich im Alltag manifestierte - in Dingen, die erlaubt waren und in solchen, die nicht erlaubt waren. Und vor allem: in den Fragen der anderen.
Spätestens in der Schule wurde aus einem diffusen Gefühl eine konkrete Realität. Während die Klassenkameraden zwischen evangelischem, katholischem oder islamischem Religionsunterricht wählten, begann für die Schwestern ein Bildungsprozess anderer Art: die Selbstdefinition. “Man musste immer erklären, wer man ist”, erinnert sich Tezcan. Das Verständnis für die eigene Identität und das Gefühl, zu einer Minderheit zu gehören, kam vor allem durch ihre Großmutter. “Sie hat uns immer Geschichten erzählt - über Verfolgung, über Schmerz, über das, was unsere Gemeinschaft erlebt hat und was über Generationen weitergegeben wurde. Und gleichzeitig war sie etwas, das viele Menschen nicht recht einordnen konnten”, erinnert sich Tülin.
Das Jesidentum, für viele unbekannt, für andere eine Projektionsfläche für Vorurteile: Die Etiketten kamen früh und direkt: “Ungläubige”, “Teufelsanbeter”, “Heimatlose”. Worte, die zum Schulalltag der Schwestern gehörten, lange bevor Begriffe wie Diskriminierung oder strukturelle Ausgrenzung zu ihrem Wortschatz gehörten. Die Erfahrung, einer Minderheit anzugehören, entstand nicht nur durch Differenz, sondern auch durch Reibung. ’Wir haben sehr schnell gemerkt, dass wir Jesiden sind, weil wir als Jesiden angegriffen wurden“, sagt Düzen.
Doch die Spannungen verliefen nicht nur entlang gesellschaftlicher Linien. Sie bestanden auch innerhalb der Familie - als Balanceakt zwischen Schutz und Kontrolle, zwischen Fürsorge und Einschränkung. Die Eltern der Tekkal-Schwestern waren streng. Das sagen sie selbst. Aber in dieser Strenge steckte mehr als nur Disziplin. Sie war geprägt von Erfahrung, von Flucht, von der Angst, die Identität zu verlieren. “Wir haben in unserer unmittelbaren Umgebung Zwangsbekehrungen erlebt”, sagt Tuna. “Es ging immer darum, zu wissen, woher man kommt - dass man bleibt, wer man ist.”
Was von außen als Einschränkung erscheinen mag, war für die Eltern ein Schutzmechanismus. Ein Versuch, die Stabilität in einer fremden Gesellschaft zu bewahren. Ihre Mutter, so beschreiben die Schwestern, war streng und klar - aber mit einem Herz so groß wie die Welt. Sie ist eine Frau, die sich Respekt verschafft, ohne ihn erklären zu müssen.
Und doch gab es Brüche. Vor allem entlang der Geschlechterrollen. “Wir hatten das große Glück, dass wir einen Vater hatten, der keinen Unterschied zwischen Jungen und Mädchen machte“, erinnert sich Tuna. „Bei meiner Mutter war das damals noch anders. Es gab Situationen, in denen die Leute traurig waren, wenn wieder ein Mädchen geboren wurde.” Gleichzeitig war es mit traditionellen Erwartungen verbunden, eine Tochter zu sein. “Wenn mein Bruder einen Freund von mir im Club traf, war die erste Frage: Wo ist Tezcan? Entweder hatte ich Glück und war nicht da oder ich musste mich verstecken.” erinnert sich Tezcan.
Die Schwestern versuchten, ihre Brüder für ihre Vorstellung von einem selbstbestimmten Leben zu sensibilisieren: “Wir haben gesagt: Entweder du stehst zu uns und wir verlieren den Anschluss nicht, oder wir gehen sowieso unseren Weg - egal, wie du das siehst.” Ihr Bruder Tekin war es schließlich, der Tuğba, dem die Eltern zunächst verboten hatten, Fußball zu spielen, beim TSV Havelse anmeldete.
Die Eltern ertrugen es, dass ihre Töchter ihre eigenen Vorstellungen davon entwickelten, wie sie ihr Leben leben wollten - auch wenn sie dafür von ihrem Umfeld kritisiert wurden. Gleichzeitig waren sie aber auch für andere da. “Meine Eltern nahmen eine vermittelnde Rolle ein - sie hörten zu und fanden Lösungen für andere. Man kannte sie”, erinnert sich Tülin. “Man wächst mit dem Bewusstsein auf, dass man nicht nur für sich selbst lebt. Heute sehe ich vieles von ihnen in uns wieder.”
Auch heute noch ist das Thema Heirat für die fünf präsent, denn das ist für Jesiden der Weg, ihr Überleben zu sichern. Da die ständige Frage oft mehr Druck als Vorfreude erzeugt, hat Tülin ihren Ausweg in Humor gefunden. Als ihre Mutter ihr kürzlich sagte, dass die Heirat ihr Schutz biete und sie nicht allein sein werde, antwortete sie: “Mama, ich bin nicht allein. Du hast mir zehn Geschwister geschenkt.”
Neben dem Kampf, nicht aufgrund ihres Geschlechts anders behandelt zu werden und individuelle Wege im Umgang mit den Regeln des Jesidentums zu finden, gab es für die Schwestern eine weitere Herausforderung: sich selbst und ihren eigenen Weg zu finden. Denn in einer Familie mit elf Geschwistern entsteht Identität nicht in einem Vakuum. Sie ist Positionierung. Sie ist Reaktion.
“Man hat nicht automatisch seinen Platz”, “man muss ihn finden”, sagt Tülin.
Die Großfamilie wird zu einem sozialen Mikrokosmos. Ein Ort, an dem Konflikte unvermeidlich, aber auch produktiv sind. Ein Raum, in dem jede Stimme ihren Platz finden muss - ob laut oder leise. “Ich habe mich in meiner Kindheit viel zurückgezogen, habe versucht, mit vielen Dingen allein fertig zu werden”, sagt Tuğba. “Erst als ich angefangen habe, Fußball zu spielen, habe ich meine Stärke wiedergefunden, konnte loslassen und mich beweisen.” Für Tuğba wurde der Sport zu einer Möglichkeit, sich zu behaupten.
Einige der Schwestern waren eher rebellisch, andere harmoniesüchtig. “Äußerlich war ich nicht die Ruhige. Aber zu Hause war ich sehr harmoniebedürftig. Ich habe immer versucht herauszufinden, wie ich mich anpassen kann”, beschreibt Tuna ihre Rolle - eine Rolle, in der sie weniger sichtbar war, aber oft Spannungen ausglich.
Als die Schwestern später als Erwachsene erkannten, dass sie als Team funktionieren, wurden diese Unterschiede zu ihrer Stärke. “So spirituell es auch klingen mag, aber ich glaube, wir wurden unser ganzes Leben lang auf das vorbereitet, was wir heute tun”, sagt Tezcan.
Heute ist diese Dynamik Teil ihrer Arbeit. Als Aktivistinnen, Unternehmerinnen und Gründerinnen der internationalen Menschenrechtsorganisation HÁWAR.help haben sie ein System geschaffen, das auf diesen Unterschieden basiert. Jede von ihnen bringt etwas anderes ein - “Düzen ist die Visionärin, Tuna unser sozialer Schmetterling, Tülin die Kreative, Tuğba mit ihrer Kraft aus dem Sport und ich mit der Kraft, Dinge in Strukturen zu bringen - so hat jede ihre Rolle. Wenn wir alle gleich wären, würde es nicht funktionieren”, sagt Tezcan, die das Tagesgeschäft am Laufen hält und die Struktur schafft, die es den anderen ermöglicht, nach außen zu wirken. “Wir sind unsere größten Kritiker”, sagt Düzen. “Aber auch unsere größten Unterstützer.”
2014 markierte einen Wendepunkt. Der Völkermord an den Jesiden im Nordirak brachte die Geschichten ihrer Kindheit zurück - plötzlich nicht mehr als Geschichten, sondern als Realität. Düzen reiste in den Irak, um in Shingal, dem Heimatland der Jesiden, über die Gräueltaten an ihrer Gemeinschaft zu berichten. Aus dieser Reise ist der Film HÁWAR - Meine Reise zum Völkermord entstand im Jahr 2015. Dieses Projekt war wie ein Dominoeffekt für alles, was folgte, nicht mehr von Düzen allein getragen, sondern von allen Schwestern gemeinsam als Team.
“Ich wollte lange Zeit nichts damit zu tun haben”, sagt Tülin. “Es war zu viel, zu schwer.” Doch sich rauszuhalten, war keine Option mehr. Was sie einte, war der Entschluss, sich zu engagieren, laut zu werden, Strukturen zu schaffen, die ihnen selbst einst gefehlt hatten. Ihre Organisation wuchs - zeitweise auf über 70 Mitarbeiter. Heute arbeiten sie an der Schnittstelle von Menschenrechten, Bildung und politischer Partizipation.
“Es war keine Wahl”, sagt Düzen. “Es war eine Entscheidung, die wir treffen mussten.”
Während sie selbst ihre Identität zwischen Tradition und Moderne aushandeln mussten, beobachtet Tülin nun eine neue Generation, die mit anderen, aber nicht weniger komplexen Fragen aufwächst. “Jeder soll individuell sein”, sagt sie. “Aber bitte mit der gleichen Meinung.” Das “Instagram-Paradoxon”, wie sie es nennt: der Wunsch nach Einzigartigkeit in einem System, das Konformität belohnt. Doch sie sieht auch Potenzial. Junge Menschen sind politischer. Aber auch unter Druck, sich früh zu binden. “Dieser Moment des Zweifels geht verloren”, sagt Tülin. “Ich habe das Gefühl, dass man mehr in den Dialog gehen muss. Fragen zulassen. Auch zulassen, dass man nachdenken oder unsicher sein kann.”
Und genau hier setzen die Schwestern mit ihrer Arbeit an: Tülin geht mit GermanDream in Schulen, um mit Jugendlichen über Demokratie und Werte zu sprechen, Tuğba schafft mit den Scoring Girls ein Gemeinschaftsgefühl im Fußball und mit HÁWAR.help setzen alle Schwestern Entwicklungs- und Bildungsprogramme im Irak, in Syrien und in Deutschland um. Sie schaffen Räume, in denen Fragen erlaubt sind und in denen Zuhören wichtiger ist als Stellung zu beziehen.
Für die Tekkal-Schwestern ist es kaum noch möglich, Privat- und Berufsleben zu trennen, da sich ihre Rollen ständig überschneiden. “Wir agieren als Schwestern, aber auch als Kolleginnen”, sagt Tülin. Das schafft nicht nur ein sehr enges Verhältnis untereinander - es kann auch zu Reibereien führen. “Das Schlimmste für uns ist, wenn jemand sein Potenzial nicht ausschöpft - auch unter uns”, sagt Düzen. “Darüber können wir uns streiten.”
Angefangen als Minderheit in einer Gesellschaft voller ungelöster Ungerechtigkeiten, haben sie sich als Schwestern sichtbar gemacht und sind aktiv geworden. Die Schwestern sind sich einig: “Wir haben Schmerz, Angriffe und Völkermord in Stärke verwandelt und Widerstandskraft aufgebaut, ohne selbst zusammenzubrechen. Deshalb haben wir unser Buch geschrieben, weil es an der Zeit war, die ganze Geschichte zu erzählen - nicht nur den schönen Teil, sondern auch den schmerzhaften.” Es ist wichtig für sie, das zu sagen:
“Schwesternschaft ist keine Selbstverständlichkeit. Es ist eine Entscheidung.”
All Photography by PAUL KÜSTER